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Bajo este Árbol - Enrique Buenaventura

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Episodio 275:

Para cerrar este domingo, escuchar el canto de las ramas y la savia como cuerpo y sangre, en los versos del actor, dramaturgo y director colombiano Enrique Buenaventura, con su poema "Bajo este Árbol", publicado en su libro "Poemas y Cantares" en 2004.

📖🎤🎧🇨🇴

#enriquebuenaventura #podcast #poesia #literatura #colombia #latinoamerica

Bajo este Árbol

Bajo este árbol me enterraron.

Bajo este árbol que llega

hasta los cielos y se rodea del aire

con pájaros cantores y hojas sueltas.

Sus raíces, con mi sangre se nutrieron.

No sube savia por sus gruesas venas,

sube mi sangre por el tronco

y por las ramas y se abre en rojas flores.

Fui asesinado de noche por sicarios.

Mi vida fue cortada de un tajo.

Puedo ver la que iba a vivir.

Lo que iba a vivir es lo que sueño.

Un muerto sueña siempre su vida

desde el día en que salió

de su caverna, desde que vio la luz

con ojos ciegos, desde su grito

inicial, hasta que le llenaron

la boca de tierra. Desde que lo metieron

en una oscuridad sin tregua,

desde que le anunciaron ceniza,

desde que le dijeron nada.

Desde que le detuvieron el deseo,

desde que le contaron al revés

su historia: De la muerte al nacimiento.

Bajo este árbol me enterraron.

Crece de mí y en lugar mío.

Canta por mí en el viento,

llora por mí en los aguaceros,

gime por mí en los vendavales,

se llena de mis pájaros viajeros

que son mis pensamientos y perfuma

el aire con mi aliento.

No necesito cruz ni cementerio,

tengo mi árbol de mástil.

Viajo cuando quiero, voy

lejos y jamás me muevo.

¿Quién vive como yo la vida

naciendo de la muerte

y teniendo los huesos

por semillas? Quizá todos.

Quizá todos los que nacen,

quizá todos los que viven,

quizá toda la vida

brota, vive y se renueva

de todo lo enterrado en las raíces.

Música: @thesoulofmusic2090

Artist: The Soul of Music

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Contacto: proyeclitaud@gmail.com

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Bajo este Árbol

Bajo este árbol me enterraron.

Bajo este árbol que llega

hasta los cielos y se rodea del aire

con pájaros cantores y hojas sueltas.

Sus raíces, con mi sangre se nutrieron.

No sube savia por sus gruesas venas,

sube mi sangre por el tronco

y por las ramas y se abre en rojas flores.

Fui asesinado de noche por sicarios.

Mi vida fue cortada de un tajo.

Puedo ver la que iba a vivir.

Lo que iba a vivir es lo que sueño.

Un muerto sueña siempre su vida

desde el día en que salió

de su caverna, desde que vio la luz

con ojos ciegos, desde su grito

inicial, hasta que le llenaron

la boca de tierra. Desde que lo metieron

en una oscuridad sin tregua,

desde que le anunciaron ceniza,

desde que le dijeron nada.

Desde que le detuvieron el deseo,

desde que le contaron al revés

su historia: De la muerte al nacimiento.

Bajo este árbol me enterraron.

Crece de mí y en lugar mío.

Canta por mí en el viento,

llora por mí en los aguaceros,

gime por mí en los vendavales,

se llena de mis pájaros viajeros

que son mis pensamientos y perfuma

el aire con mi aliento.

No necesito cruz ni cementerio,

tengo mi árbol de mástil.

Viajo cuando quiero, voy

lejos y jamás me muevo.

¿Quién vive como yo la vida

naciendo de la muerte

y teniendo los huesos

por semillas? Quizá todos.

Quizá todos los que nacen,

quizá todos los que viven,

quizá toda la vida

brota, vive y se renueva

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